Ein Wort, ein Satz,
ein Bild, ein Schweifen,
ein Schattentanz,
ein Traum, ein Licht
und alles strebt im Flug der Bilder
zu Gründen, die das Wort gebricht.
 
Ein Wort, ein Satz
aus Tiefen steigen,
erkannter Wille, dunkler Sinn –
und lauter tobt der Sturm der Bilder
um  Lachen, Leben, Liebe hin.
 

Nach Gottfried Benns „Ein Wort“

Manche Blicke sind wie Dämmerstrahlen,
die durch matte Fenster gehn:
Wie Wolken, die zerrissen ziehn,
fesseln sie dich an Tagen,
die fast erstohlen scheinen –
so unendlich wirklich liegen sie
in deinem Gesicht.

Und manchmal trifft dein Blick,
fast achtlos in den Raum geworfen,
auf einen zweiten,
der ihn spiegelnd fängt –
ihn hinhebt über
Schritte, laute Stimmen,
Unwägbarkeiten
und dunkle Losungen
im Schattendasein
deiner Sinne –
ihn hält
und ihn
dir wiedergibt
in einem Lächeln,
ganz unverhofft,
wie eine Sonne,
die durch Nebel bricht
am Abgrund klippenreicher Tage.

Und vor der Sonne steht ein Baum
in roter Glut
drüber die Wolken schneller ziehn,
voll junger Kraft: geballte, ferngelenkte Harmonie.

Und ich erkenne ihren Lauf
und will ihnen entgegen gehn
wie einem Freund
mit heitrer, groß empfund’ner Energie.

Aber dort drüben steht der Baum
in roter Glut,
fängt mächtig alles Streben ein,
mit seinen Ästen, schattenschwer,
steht wie ein Herrscher
in dem weiten Land,
bedeutet mir: Bleib hier.

Viele Schritte branden gegen die alte Straße,
die vom Leuchten so müd‘ ward,
dass sie Geräusche spie
wider die Stunden des laut verwildernden Abends.

Und Schatten umschmeicheln die wuchtigen Körper
bewegter Fassaden,
die die Düfte der Nacht
in blaue Herzen bannen.

Doch wer lauscht noch den Stimmen längst
verdämmerter Zeiten,
wen entrückt noch der dampfende Atem
schwarzen Kaffees –
wen denn als uns?

Von Albert Eibl und David Gruber

(entstanden in der Kruger’s American Bar, Wien)

Sonnenstunden –
und der Tag stößt deine Lider
ins Dunkle,
wo die Stille ist und deine Bilder.

Erst dort erkennst du,
wer du wirklich warst.
Erst hier wirst du zu dem
was wahr ist,
an dir, an mir, ja an uns allen,
und breitest dich unendlich aus,
wie eine Knospe, die sich dunkel öffnet
den Wolkenwelten über ihr
– ganz ohne Willen.

Am Abend geht ein Raunen durch alle Bücher,
dass Blätter flackern, Wörter fliegen,
und Sätze sich in Wolken wiegen,
als wären Wolken Wasserspiegel.

Sie greifen rein ins leichte Leben
und leben fackelnd Melodien entgegen,
die Wort, ja Lust sind und Verehrung
erstorb’ner Taten, die still weiterleben
in Menschen, die mein Herz bedenken
an jedem Ort, zu jeder Zeit.

Meine Träume flüstern tief
in die Abendluft hinein,
bringen Morgenduft mir Heim
an den Ort des Wörterwogens.
Ja, dann seh’ ich längst gefühlte Dinge
ja dann schmeck’ ich Lust im Wein,
und wenn ich still Ringe rauche
in ein warmes Licht hinein,
hör ich flackernd Wörter wogen,
hör ich Raunen, Wind und Sein.