Dichten, um des Dichtens willen.
Blicke, um noch mehr zu sehen.
Lieben, um sich Lust zu fangen
und dem Alltag zu entfliehen.
Alles Dinge, die man taumelnd
ohne Hintersinn genießt,
um am Ende eines Lebens
sterbend nach mehr Licht zu flehen.
Besser ist es ganz zu schweigen,
sich der Stille zu vermählen.
Gehen wir in ihrem Lichte
wird der Tod uns niemals sehen.
Wenn die Sonnen nach den Liedern trachten,
die die Alten in den Tagen sangen
als die Wälder noch im Dunklen lagen
und die Vögel über wilde Täler schweiften
regen sich in Herzen Stimmen,
die die Technik längst erstorben glaubte,
bahnen sich durch Meere Wellen,
die Poseidon aus der Tiefe rief,
und mit lautem Donnerschlage
brechen aus den Bergesspitzen
Feuer ungeahnter,
längst vergessener Götterriesen –
Die Welt ist tief.
Hörst du denn die Stimmen nicht,
die den Tag der Nacht vermählen?
Willst du nicht zu Asche werden,
erhebe dich und sing!
Mach auf die Fenster,
der Ruhm ist nicht weit!
Tief in dir drinnen
sind die Worte soweit.
Bereit sich zu spannen,
zu erkennen und zielen.
Die Macht jedes Buchstabens
erhebt dich
über die Nichtigkeit hin.
Die Türen sind verschlossen
den Stumpfen.
Für sie sind die Gräber gemacht,
an die ein ernüchterter Enkel
welkende Kränze gebracht.
Du aber bist ein Kind
der Weite
und des dauernden Seins.
Auf deine Hände, die weißen
werden einst Tränen geweint
– werden einst Lieder ersonnen,
werden einst Verse gemacht.
Gestalten kommen und gehen.
Träume verwehen und fliehen.
Du musst den Schatten befehlen
– dräng’ sie zum Untergang hin!
Und während andre sich fügen
in den Strom ihrer Zeit
stehst du als Einzelner
groß in der Brandung
– der Weg zum Grund ist noch weit.
Du stehst und unterhältst dich
mit Wellen,
die einst Poseidon erdacht.
Ertrinkend erkennst du:
Auch diese Wellen
sind nur aus Träumen gemacht.
Die Ewigkeit,
wie lernen wir sie kennen,
wenn sie beständig um uns streift
und dunkelt ohne Grenzen in den Bildern,
die unsre Augen in die Welten werfen?
Ob Gott uns ruft,
wenn er die Bäume
und unsre Hände welken lässt?
Allein, er pflanzt ja ständig Träume
tief in die Winkelkammern unsres Herz’.
Wir wissen nicht,
welch’ Augenblick uns zeugte.
Wir wissen nicht, warum wir sind.
Wir kennen nicht die leuchtenden Paläste
in denen Träume Taten sind.
Ein letzter Weg nur sei uns aufgetan.
Er führt ins Innerste des Lichts.
Dort werden wir die Stille tragen
und auch kein Engel wird es wagen,
uns zu wehren diese Pflicht.
Und während wir im Ewigen schweifen,
wird in uns die Erinnerung reifen,
dass wir noch nicht geboren sind.
Oh großer Gott,
der meinen Atem kennt
und ruht inmitten meiner Worte Streit:
dank dir hab ich die Schatten gern,
und alle meine Seligkeit
nimmt ihren Anfang
in den Stunden, da du mich verkennst
in meiner laut erdachten Einsamkeit.
Du hast mich an den Ort geführt,
wo Flüsse keine Quellen brauchen
und Sonnen keine Blumen tauchen
in gold’nen Schimmer,
der die Welt erhellt.
Stattdessen zeigst du mir
die steilen Stufen,
die zu dir führen in die Dunkelheit
und in dies Dunkle führst du
meine Worte – der Weg ist weit.
Doch werd’ ich immer weiter schreiten,
ein Traum wird mir den Weg bereiten
und in den Stunden meiner Einsamkeit
wird golden mir die Sonne leuchten
und aus den Flüssen deiner Seligkeit
wird sich mein letzter Atem speisen
– in Ewigkeit.
Sonnenstrahlen umspielen dein Gesicht –
und du bist müde…
Zu müde, die Tage zu ordnen,
die dir an die Stirn branden.
Zu müde, die Zeichen zu lesen,
die dir ins Herz geschrieben sind.
Zu müde, ein Lächeln zu formen
wider die Schönheit eines schnell
verklingenden Sommerabends.
Der Tag ist eine Falle
und du stehst am Abgrund
seiner schwülen Helle,
trunken vor Taten und Worten
und Stimmen.
Du hast es versäumt,
die Blumen des Abends
nach Sinn zu fragen,
auf Lippen den
Durst nach Leben
zu jagen.
Und während du strickst
am roten Mantel
deiner Verantwortlichkeiten
rauschen draußen im Juli
Erinnerungen vorbei.
Du suchst sie zu bannen.
Ein Strahl,
ein Abglanz meiner Lampe
trifft auf ein Buch, das keine Lüge kennt
und blitzt
in ahnungsvoller Helle
auf Buchstaben, die nichts mehr hält.
Sie wissen nicht, welch Sehnsüchte sie wecken.
Sie kennen keine Ironie.
Im Augenflug
der letzten
Leselusterwählten
erzittern und ersterben sie.
Meine Tage waren ganz erfüllt vom Sonnentanz
der ersten Herbstzeitdioskuren
und wie im Lächeln der Lemuren
sich ganze Endlichkeiten fangen,
fing ich mir Träume
mit der Lust von Kindern,
die sich aus Kissen feste Burgen bauen
und ruhen in der Fremdheit
wundersamer Dinge.
Ich trug die Sonne über blanke Münzen
Ich sang in Gläser,
lag auf Gräsern.
Ich küsste wild den Schein der Kerzen,
stieß Welten auf den Grund
von Scherzen.
Ich pochte laut an Schicksalstore
und führte groß die Herzen auf,
Blitze, aufglimmend in der Dunkelheit
geheimer Augensternpaläste.
Ich trank die letzte Glut des Abends
in großen Maskenkelchen,
ging bald auf Pfaden,
die dem Lauen weichen,
und stand, endlich allein,
im lauten Zentrum
einer Stimme –
ganz mondversehrt im Licht der Worte,
die mein eigner Schatten willig
in den Morgen schleudert.
Da saßen wir,
sonnenumquält
und feierabendtrunken,
in einer Runde
notorisch vor sich hindämmernder
Gehirnasketen,
die an die schwülen Wolken starrten
und leiser schwiegen,
wenn die Vortragshenker ihre Beile schwangen –
ein Heer von Fragezeichen gegen stumme Schilder.
Kein Wörtchen trug auch nur den Hauch
eines kühnen Gedankens
und ich dachte,
wie stark und wild und groß es wäre
jetzt einen Trank zu brauen,
mich impfend gegen stumpfes Nicken,
müdes Lächeln –
draus sprudelnd jene Bilder schössen,
die meine Nächte manchmal groß mit Sinn erfüllen:
lachendes Leben und durstige Küsse,
lauteres Beben und blitzende Sprüche –
darin sich die Welt bricht wie
ein Regenbogen, der in Scherben lebt –
nur einen Augenblick,
doch lang genug
um mich und dich
zu retten.
Lichtes Wogen über Cafèterrassenwiesen,
und wir sitzen
im Dämmerlärmen umsargter Sätze,
die ein Grauhemd
zäh hinwirft
über unsre Köpfe
und in den Äther des draußen
vergleißenden Sommertags.
Lichtes Wogen in Dämmerherzen
und wir zählen dunkel herum
am Stundenzeiger unsrer Träume,
der schneller schwingt,
wenn unsre Blicke einen Lichtstrahl treffen,
verglühend auf der Schwelle
eines kühnen Gedankens.
Für L.
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