Die Ewigkeit,

wie lernen wir sie kennen,

wenn sie beständig um uns streift

und dunkelt ohne Grenzen in den Bildern,

die unsre Augen in die Welten werfen?

Ob Gott uns ruft,

wenn er die Bäume

und unsre Hände welken lässt?

Allein, er pflanzt ja ständig Träume

tief in die Winkelkammern unsres Herz’.

Wir wissen nicht,

welch’ Augenblick uns zeugte.

Wir wissen nicht, warum wir sind.

Wir kennen nicht die leuchtenden Paläste

in denen Träume Taten sind.

Ein letzter Weg nur sei uns aufgetan.

Er führt ins Innerste des Lichts.

Dort werden wir die Stille tragen

und auch kein Engel wird es wagen,

uns zu wehren diese Pflicht.

Und während wir im Ewigen schweifen,

wird in uns die Erinnerung reifen,

dass wir noch nicht geboren sind.

Oh großer Gott,

der meinen Atem kennt

und ruht inmitten meiner Worte Streit:

dank dir hab ich die Schatten gern,

und alle meine Seligkeit

nimmt ihren Anfang

in den Stunden, da du mich verkennst

in meiner laut erdachten Einsamkeit.

Du hast mich an den Ort geführt,

wo Flüsse keine Quellen brauchen

und Sonnen keine Blumen tauchen

in gold’nen Schimmer,

der die Welt erhellt.

Stattdessen zeigst du mir

die steilen Stufen,

die zu dir führen in die Dunkelheit

und in dies Dunkle führst du

meine Worte – der Weg ist weit.

Doch werd’ ich immer weiter schreiten,

ein Traum wird mir den Weg bereiten

und in den Stunden meiner Einsamkeit

wird golden mir die Sonne leuchten

und aus den Flüssen deiner Seligkeit

wird sich mein letzter Atem speisen

– in Ewigkeit.

Sonnenstrahlen umspielen dein Gesicht –
und du bist müde…

Zu müde, die Tage zu ordnen,
die dir an die Stirn branden.
Zu müde, die Zeichen zu lesen,
die dir ins Herz geschrieben sind.
Zu müde, ein Lächeln zu formen
wider die Schönheit eines schnell
verklingenden Sommerabends.

Der Tag ist eine Falle
und du stehst am Abgrund
seiner schwülen Helle,
trunken vor Taten und Worten
und Stimmen.

Du hast es versäumt,
die Blumen des Abends
nach Sinn zu fragen,
auf Lippen den
Durst nach Leben
zu jagen.

Und während du strickst
am roten Mantel
deiner Verantwortlichkeiten
rauschen draußen im Juli
Erinnerungen vorbei.

Du suchst sie zu bannen.

Ein Strahl,
ein Abglanz meiner Lampe
trifft auf ein Buch, das keine Lüge kennt

und blitzt
in ahnungsvoller Helle
auf Buchstaben, die nichts mehr hält.

Sie wissen nicht, welch Sehnsüchte sie wecken.
Sie kennen keine Ironie.
Im Augenflug
der letzten
Leselusterwählten
erzittern und ersterben sie.